沈惊鸿看着林清晏专注的侧脸，她的额角渗着薄汗，却顾不上擦，只是低头认真地割着菜，动作轻快而熟练。她忽然想起小时候，母亲也是这样在菜园里忙碌，父亲就在旁边帮忙递篮子，阳光落在他们身上，像镀了层金。那时她不懂什么是岁月静好，如今看着眼前的景象，才忽然明白——原来就是有人陪你在晨光里割菜，听虫鸣，看蝴蝶，把平凡的日子过成诗。

“你看这番茄，”林清晏忽然指着枝头最大的那个绿番茄，“再过半个月就能红了，到时候摘下来做番茄炒蛋，肯定好吃。”

“还要放糖。”沈惊鸿接话，“我娘做番茄炒蛋总爱放两勺糖，说这样才不酸。”

“好，就放两勺糖。”林清晏笑着点头，“到时候你来炒，我给你打下手。”

“我才不要，”沈惊鸿撇嘴，“上次我炒青菜，差点把锅烧了，还是你炒得好吃。”

“那我炒给你吃。”林清晏的声音很轻，像羽毛落在心上，“你想吃什么，我都给你做。”

沈惊鸿的心跳又乱了，她别过脸去看远处的山，假装研究云的形状，嘴角却忍不住往上扬。篮子里的青菜渐渐满了，绿油油的，透着新鲜的水汽。林清晏直起身，捶了捶腰：“差不多了，再摘几个萝卜就回去。”

萝卜长在靠里的畦里，叶子翠绿，根部在土里鼓出圆圆的弧度。林清晏蹲下身，抓住叶子轻轻一拔，一个红皮白肉的萝卜就被拔了出来，带着湿润的泥土，看着就脆生生的。“你试试？”她把萝卜递给沈惊鸿。

沈惊鸿学着她的样子拔萝卜，却没掌握好力道，一使劲，萝卜是拔出来了，自己却往后仰倒，摔了个屁股墩。“哎哟！”她疼得龇牙咧嘴，却看见手里的萝卜上还沾着条小蚯蚓，吓得手一松，萝卜掉在地上。

林清晏连忙伸手扶她，见她满脸通红，不是疼的，是吓的，忍不住笑出声：“一条小蚯蚓而已，有这么可怕？”

“软乎乎的，恶心死了。”沈惊鸿拍着胸口，往林清晏身后躲，“你快把它弄走！”

林清晏捡起萝卜，用叶子把蚯蚓轻轻扫到土里，又把萝卜上的泥擦干净：“好了，走了。”她扶着沈惊鸿站起来，见她裤子沾了泥，又伸手替她拍了拍，指尖不经意擦过她的膝盖，引得沈惊鸿又是一阵颤。

往回走时，竹篮沉甸甸的，里面的青菜透着清香。沈惊鸿的手指还缠着布条，却不觉得疼了，反而觉得那布条上带着林清晏的温度，暖得很。晨光已经升得很高，把她们的影子拉得很短，并排投在石板路上，像两个紧紧靠在一起的小月亮。

“对了，”沈惊鸿忽然想起什么，“昨天的河灯，你说心愿里有我，到底是什么心愿？”

林清晏转头看她，阳光落在她眼里，闪着细碎的光：“等番茄红了，我就告诉你。”

“还要等那么久？”沈惊鸿撇嘴，却还是点了点头，“好吧，我等着。”

她看着林清晏的侧脸，忽然觉得，等多久都没关系。就像这菜圃里的番茄，总要慢慢长红；就像这院角的梅苗，总要慢慢开花；就像她们之间的心意，总要在晨光里、在烟火气里，慢慢酿成最甜的滋味。

竹篮里的青菜晃悠悠的，带着露水的清香，混着两人的笑语，在晨光里慢慢飘远。远处的钟声传来，“咚——咚——”，是早晨的钟声，却一点也不急促，反而像在为这平凡的早晨，敲打着温柔的节拍。