每一天都是战争——与反噬、病痛的战争，与这具不断背叛任吾行的身体的战争。

任吾行的脾气似乎也变差了。

有时是因为药太苦，他会摔了药碗，红着眼睛大吼：“我不喝！这药里加了黄连！你故意的！”

连晁生就重新煎一碗，面不改色地递过去：“对，故意的。你肝火太旺，需要清火。”

有时是因为粥太烫，或者太凉，或者“味道不对”。他会推开碗，眼里全是冰冷的嫌恶：“难吃。”

连晁生就重新做，一遍一遍，直到他勉强肯吃一口。

有时……没有任何理由。

任吾行就是想发火，想摔东西，想用最刻薄的话刺伤眼前这个人。

而连晁生，永远只是平静地承受着。

收拾碎瓷片，重新煎药，重新做饭，然后安抚着顺毛了再继续喂。

有如一座沉默的山，任狂风暴雨如何肆虐，岿然不动。

有时候会毫无预兆地情绪崩溃。

夜里任吾行咳醒了，咳得很凶，带着血。连晁生把人抱起来，拍背，喂水，等缓过来时，连晁生发现怀里的人在发抖。

不是冷的抖，是……哭的抖。

没有声音，只有滚烫的眼泪，一滴一滴砸在他手背上。

“连晁生……”任吾行把脸埋在他肩头，声音闷闷的，带着哽咽，“我是不是……特别麻烦？”

连晁生没说话，只是把他搂得更紧。

“我控制不住……”任吾行继续说，每个字都像从喉咙里硬挤出来的，“我知道药得喝，饭得吃，可我……我就是想吐，就是想发脾气……”

“我讨厌这样的自己。”

“讨厌这身破骨头，讨厌这副烂脾气，讨厌……什么都做不了，只能像个废物一样躺在这里，等着你喂药……”

连晁生轻轻吻了他的发顶。把人抱紧了。

许久，连晁生才松开他，额头抵着他的额头，金色竖瞳在黑暗里亮得像燃烧的火：

“任吾行，你听好了。”

“你麻烦，我知道。”

“你作，我知道。”

“你脾气差，娇气，动不动就摔东西——这些我都知道。”

“可这就是你。”

“病着的你，发脾气的你，摔东西的你，还有——”

他顿了顿，声音低了下去：

“还有那个点天灯差点死掉的人，十年痛苦寒冷的人……”

“都是你。”

“所以，别再说‘讨厌自己’这种话。”

“因为——”

他捧住任吾行的脸，一字一顿：

“我很喜欢。”

任吾行怔住了。

变幻莫测的眼眸里有东西在碎裂，又重组。

许久，任吾行才极轻地、几不可闻地说：

“……你有病。”

“对。”连晁生坦然承认，“病得不轻。”

然后他重新端起药碗，舀起一勺，递到他唇边：

“所以，乖乖喝药。治好了你，才能治我。”

任吾行盯着那勺药，看了很久。

然后低头，含住勺子。

咽下。

没吐。

窗外，夜色渐深。

房间里，一场漫长而艰难的战争——

还在继续，或者说，才刚开始。

但至少这一刻，他们比肩而立。

他的吾行，不再是一个人。