清晨的阳光透过病房的百叶窗，在洁白的床单上切出细长的光带。

边江然缓缓睁开眼，目光比前几日清明了许多。

这种突然的精神好转，本该让人欣喜，但远孟舟的心却沉了下去——他太清楚这可能意味着什么。

“孟舟。”边江然的声音虽然依旧虚弱，却带着一种奇异的平静。他微微动了动手指，示意远孟舟靠近。

远孟舟立即放下手中的水杯，在床边的椅子上坐下，握住那只瘦骨嶙峋的手：“我在。”

边江然的嘴角扬起一个极淡的微笑，另一只手颤抖着伸向床头柜的抽屉。他的动作很慢，每一个细微的移动都显得异常艰难。远孟舟想要帮忙，但边江然轻轻摇头，固执地要自己完成这个动作。

终于，他的手指触碰到了一张折叠的纸。他小心地将它取出，递给远孟舟。

纸张很普通，是医院常用的便签纸。但上面的字迹却让远孟舟的心脏猛地揪紧——那些曾经挺拔有力的笔迹，如今变得歪歪扭扭、深浅不一，显然是在极大的痛苦和虚弱中写就的。

纸的顶端，勉强能辨认出“最后想做的十件事”这几个字。

远孟舟的指尖开始发抖。他深吸一口气，强迫自己继续看下去：

1. 一起吃大学门口的馄饨

2. 再听孟舟弹吉他

3. 去海边看日出

4. ......

5. ......

清单上的每一件事都那么简单，那么平凡，却又是他们共同记忆中最珍贵的片段。远孟舟的视线模糊了，他仿佛看到那个年轻的边江然，在大学的馄饨摊前为他擦去嘴角的油渍；看到月光下自己为他弹奏吉他的夜晚；看到他们无数次约定要一起去看海，却总是被生活琐事耽搁。

“你看，”边江然的声音将他拉回现实，他的手指颤抖着指向清单上的第三项，“看海。”

他的眼神在这一刻亮得惊人，那种光芒穿透了病痛的阴霾，带着一种近乎执拗的期待：“孟舟，我们去吧。就我们两个。”