这话说得有些重了。暗房里的空气瞬间凝滞。

吕晓闫的脸色沉了下来。他放下裁刀，目光锐利地看向她：“你说我的作品是冰冷的壳子？”

秋雅妤话一出口就有些后悔，但看着他此刻疏冷的表情，倔强脾气也上来了，梗着脖子没有立刻服软。

“我不是那个意思……我只是觉得，你不要把自己逼得太紧，也不要……太固执了。”她的声音低了下去，却依旧带着不满。

吕晓闫沉默地看着她，胸口微微起伏。他这几天积累的压力、疲惫，以及对作品近乎苛刻的自我要求，在此刻仿佛找到了一个宣泄的出口，而这个出口，偏偏是他最不希望与之产生冲突的人。

“我的工作，我知道该怎么做。”他最终只是冷冷地说了这么一句，然后转过身，背对着她，重新拿起那张照片和裁刀，摆明了拒绝再沟通。

看着他冷漠疏离的背影，秋雅妤眼圈一下子就红了。她没想到他们会因为一张照片，产生如此大的分歧。她只是心疼他，只是想让他看到照片里那些被他忽略的、温暖的部分而已。

委屈、气愤、还有一丝不被理解的伤心，交织在一起。她咬了咬嘴唇，没有再说什么，转身推开暗房的门，快步走了出去。

门“砰”的一声轻响关上，将她和他的世界暂时隔绝开来。

暗房里，只剩下吕晓闫一个人，和那盏散发着孤寂红光的灯。他握着裁刀的手久久没有落下，只是盯着照片上那个彩色的玩具小车，眼神复杂。耳边回响着她带着哭腔的质问——“那照片还剩下什么？只是一个被你精心设计过的、冰冷的壳子吗？”

他烦躁地闭上眼，将裁刀扔在工作台上，发出一声闷响。

他知道她是为了他好。但他无法容忍自己交出一件不完美的作品，尤其是在他试图突破的时候。那种对完美的偏执，几乎成了他的本能。

可是……她的话，真的没有一点道理吗？

他第一次，对自己的追求，产生了一丝细微的动摇和迷茫。而这种动摇，伴随着与她第一次真正意义上的争吵，让他心里像是堵了一团湿冷的棉花，沉闷而难受。

窗外，初春的风依旧带着寒意，吹动着光秃的枝条，发出呜呜的声响，像是在为这场发生在暗红光影下的、关于“焦距”与“真实”的争执，奏响一段低回的插曲。

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