“你查出的案子，像一场大火。如今火灭了，你可知烧到了哪里？”

“宫里。”

“更深。”他语气轻轻，“烧到了人心。”

她抬眼，目光静而冷：“火是陛下点的，不是我。”

“但点火的人可以活，抱柴的人，却要焦。”

两人对视，风从门缝穿过，吹动烛焰。

光影在他脸上跳动，一半亮，一半暗。

他忽然笑：“你怕吗？”

“殿下以为我会怕？”

“我希望你怕。”他低声，“怕的人，才懂活着。”

这句话落下时，他的语气里没有锋芒，

反像是在说一件早已注定的悲哀。

——

夜更深。

他未走，她未送。

两人隔着烛光而坐，沉默很长。

“你查案时可曾后悔？”他问。

“没有。”

“若再查一次呢？”

“仍不后悔。”

“那就好。”

他忽然伸手，替她拨灭了烛。

指尖掠过那一瞬的余温，

两人都未出声。

黑暗里，他的声音低哑：“火灭了，可影还在。”

——

次日，朝启。

圣上久违地出殿。衣冠整肃，神色冷峻。

他扫视众臣：“内策司功可录。杨卿升正五品，赐居内城北坊。”

满殿恭贺。

杨璟出班，俯首受诏。

那一刻，她抬头看见殿角的一缕光。

那光冷而直，像刀。

她忽然意识到——

权力的尽头，从不是高处，

而是孤处。

风与火都过去了，

只余影，

一半在她脚下，

一半，在别人的心里。