第九十一章：檐角的铜铃与掌心的温度

入夏的第一场雷阵雨来得急，豆大的雨点砸在瓦上噼啪响，像谁在檐下撒了把碎珠子。暮椿踩着梯子，往檐角挂那串新做的铜铃——是用李铁匠给的边角料打的，五个铃铛大小不一，挂在竹架上，风一吹就能唱成串。

“小心点！”林瑜站在梯子底下，手里攥着块粗布，紧张得指节发白。她的蓝布衫被雨丝溅得发潮，贴在胳膊上，像层凉丝丝的水膜。“雨太大了，等停了再挂不行吗？”

暮椿低头时，水珠顺着他的额发往下淌，滴在林瑜仰起的脸上。“早挂早清静，”他的声音混着雨声，有点闷，“你不是总说夜里听不见风声，睡得不踏实？这铃铛能给你当个伴。”

他说着，把最后一个铃铛系牢。竹架轻轻晃了晃，铜铃相撞，发出清越的响，竟压过了雨声。暮椿刚从梯子上跳下来，就被林瑜拽着往屋里跑，她的手心烫得惊人，攥得他手腕发疼。

“你看你，”林瑜扯过布巾给他擦脸，布巾上还带着她绣活时沾的金线，蹭在他下巴上，像落了点碎星，“浑身都湿透了，仔细着凉。”她转身往灶房跑，灶上的陶壶正咕嘟煮着姜茶，辛辣的香混着水汽漫出来。

暮椿看着她在灶台边忙碌的背影，忽然觉得这雨声也没那么讨厌了。她的发梢还在滴水，落在青布围裙上，晕出小小的圈，像他刻在木匣上的那些圆点——当时她说要刻得密些，说这样像星星。

“喝吧。”林瑜把粗瓷碗往他手里塞，姜茶的热气模糊了她的眉眼，“张婆婆说姜要多放，才能逼出寒气。”

暮椿喝了一大口，辣得眼眶发红，却看见林瑜偷偷往自己碗里兑了半勺蜜。“你不爱吃辣，”他把自己的碗往她面前推，“喝这个，我不怕辣。”

林瑜没接，反而把他的碗又推回去：“我喝这个就行，你刚淋了雨，得喝浓的。”她低头抿着那碗加了蜜的姜茶，嘴角沾着点黄，像偷吃了蜂蜜的小兽。

雨势渐小时，铜铃在檐下轻轻唱。暮椿搬了张竹榻放在廊下，铺上洗得发白的蓝印花布垫。“躺会儿？”他拍了拍垫子，竹篾的凉意透过布面渗出来，带着点雨后的清。

林瑜刚躺下，就被他拽着胳膊往怀里带。竹榻窄，两人挤在一起，肩膀抵着肩膀，像两块靠紧的青石。“你看那铃铛，”她指着檐角，雨停后的阳光穿过来，给铜铃镀了层金，“五个铃铛，像不像咱们认识的这五年？”

暮椿数着铃铛晃悠的弧度：“第一个是你刚来胡同，在槐树下掉了绣绷那次？”

“嗯，”林瑜的指尖划过他手背上的疤，那是去年给她摘野枣时被刺的，“第二个是你送我木匣，里面装着槐花那次。”

“第三个是周木匠来量婚床，你躲在灶房不肯出来那次。”暮椿的声音低下来，带着点促狭的笑。

林瑜往他腰上掐了把：“胡说！我那是在烧火！”她顿了顿，声音软下来，“第四个是……是你把银戒指套在我手上，手抖得像筛糠那次。”